笔下文学

那些戴白手套的家伙正忙着搬油画，许多双鞋把木地板踩得咯吱作响。趁无人留意，我取下眼前的装饰画，用行走伦敦街头时我常穿的驼色风衣一裹，悄悄藏进行李箱。 “余女士，即日起，Pais的所有画作都归属于墨菲斯。” 头顶响起一道神出鬼没的声音。我拉好拉链，抬头微笑地注视那个公事公办的家伙。 “这是我画的。”我从容地站直，踢远皮箱，妖娆地向他靠近一步，“毕竟我和一位顶级艺术家相处这么久，闲下来偶尔也会动几笔。” “还请您交出来吧。等我们正式确认这不是Pais的手笔后，自然会将画归还于您。” 他说着，伸长胳膊要去够我身后的箱子。白晃晃的窗前，他的影子和我的交迭，远看像是要抱在一起。我转了转眼珠，断然抬手，重重地挥了那倒霉蛋一巴掌。...